Castidades en pleno éxtasis...

Primer tiempo. Santa Teresa de Jesús. Mucho se ha discutido y escrito en torno a la famosa escultura del artista italiano Gian Lorenzo Bernini, Santa Teresa in estasi (1645-1642) -ubicada en el interior de la iglesia romana de Santa Maria della Vittoria. Según cuenta la historia, poco tiempo después de su inauguración, la obra empezó a ser objeto de especulaciones debido a su supuesto carácter blasfemo o transgresor; pues para algunos de sus críticos, que no detractores, la Santa española más que presa de un éxtasis celestial, parece estar extasiada de… amor carnal; estar en pleno orgasmo mientras siente el dardo de amor divino que porta un hermoso y joven ángel... oficiante de cupido.

La primera vez que contemplé esa escultura, quizá influida por lo leído, visto y escuchado, no pude evitar una blasfemia, pensando que si ese era el efecto que producía el amor divino… la vida monacal no podría estar tan mal. Blasfema o no, ya no está aquí el buen Bernini –a quien a la larga, su obra más famosa y encumbrada acabaría por acarrearla descrédito- como para preguntarle que fue exactamente lo que quiso reflejar con su obra, si el amor casto y celestial que experimentaba Santa Teresa hacia Dios; o si bien, quiso jugar con esa dualidad del éxtasis de amor celestial-carnal.




Segundo tiempo. Éxtasis enclaustrado
Y resulta que hace poco tiempo me reencontré con un viejo libro de relatos amorosos del escritor mexicano René Aviles Fabila y ahí, un pequeño cuento me hizo recordar a la hermosa escultura del artista italiano. Pero al contrario de la ambigüedad de la obra sacra, Áviles Fabila sin ningún simulación entrega un breve relato erótico que habla del sufrimiento de una novicia quien se debate, en el encierro de su celda conventual, entre los deseos de su carne joven y los deberes de la castidad y ascetismo... a que debe sujetarse mientras transita por los insondables caminos del Señor... caminos y deberes para los que, bien lo sabe, no tiene verdadera vocación:


Confesiones de una mujer solitaria
"Nuevamente he sido acosada por sueños eróticos, punzada por ellos. De nada me han valido los esfuerzos por alejarlos. Parece no haber cura o remedio. Noche tras noche vuelven. Pienso en hombres desnudos y en violentas escenas sexuales. Al final despierto humedecida. De día trabajo incansable: fatigo mi cuerpo con tareas físicas y mi mente escribiendo sin cesar. Procuro no traer a mi mente seres masculinos, lo mismo que de mis lecturas he alejado cualquier tentación. Los rezos no me sirven, tampoco la confesión. En cuanto caigo rendida de sueño, que supongo reparador, comienza la tortura. Una y otra vez soy violada, tomada, desgarrada. Y gozo hasta que la luz del día me trae el arrepentimiento. Si tuviera valor, me lanzaría de lleno al mundo terrenal al que parezco pertenecer. Dios sabe de mis dudas. Pero no lo haré; estoy destinada a la odiosa espiritualidad y a la soledad del claustro. Trataré, al menos, de encontrar alivio en la literatura, en la poesía, de ocultar esas pasiones que me queman, me consumen lentamente, y que siempre he deseado se conviertan en una soberbia realidad"
[René Avilés Fabila]



Que pasen un extasiante y divino fin de semana

Carl Orff - «O Fortuna!» from cantata «Carmina Burana»

Au revoir Monsieur Bip

“Ah, Marcel Marceau, el arte de la pantomima lo conservará a usted en la juventud eterna”

Etienne Decroux 1944


“Las palabras no son necesarias para expresar lo que sentimos”,
Marcel Marceau

¡C’est tout!

[Video] El grito silencioso de Marcel Marceau
"Les Enfants du Paradis"
Marcel Marceau

Won Kar Wai crea a la Cenicienta del siglo XXI

Al cineasta Won Kar Wai le gusta innovar, sorprender. Ya en 1997 irrumpió en Cannes con la emblemática Happy together [vigoroso relato del amour fou entre dos hombres, quienes buscando renovar su apasionada, pero tormentosa relación, se trasladan hasta las antípodas de su Hong Kong natal, a Buenos Aires], que le valdría el premio al mejor director en esa 50 edición del prestigioso festival. Luego, en 2004 volvió a dejar boquiabierta a la audiencia con la que muchos consideran su obra maestra, 2046 [fascinante, y por momentos complicada, película ambientada en los años 60’s, cuyo nombre alude a la habitación donde se encuentra un hombre escribiendo una novela sobre un tren que viaja al año 2046; dicho tren debe ser abordado por quienes busquen recuperar sus recuerdos perdidos].

Ahora en 2007 -después de su incursión en el cine gringo con My Blueberry Nights con la que se inauguró la edición 60° del festival de Cannes-, Won kar Wai vuelve a sorprender y lleva su arte al mundo de la moda, al crear el promocional de la renovada fragancia Midnight Poison de Christian Dior. Para ello, el cineasta ha optado por elaborar una fantástica versión de La Cenicienta -personificada por la actriz gala Eva Green-, donde prima el azul profundo, la oscuridad. El video me encantó, está tocado por un aura de magia y misterio muy atractiva. Sin embargo, es posible que a los fans mas puristas del aclamado realizador hongkonés, no les haga mucha gracia verlo… haciendo comerciales.


La dirección para ver el promo de Midnight poison
http://www.dior.com /pcd/International/JSP/Library/Full/full_L6.jsp?pTPL=1055&pLANG=frfr

Rudolf Jametovich Nureyev, espíritu en libertad.

La historia de Rudolf Xämät uli Nuriev, también conocido como Rudolf Jametovich Nureyev, pareciera la de un cuento de hadas: nació a bordo de un tren mientras su madre se trasladaba a Vladivostok -donde su padre, un comisario del Ejército Rojo, había sido destinado-, el 17 de marzo de 1938; quizá fue el vaivén del tren lo que marcó su futuro como exiliado, su continuo deambular por el mundo; sus legendarios pas de deux.

Aunque Nureyev recibió sus primeras lecciones dancísticas a los 11 años, fue hasta 1955 (con 17 años) cuando llegó al Instituto Coreográfico de Vaganova, dependiente del Ballet Kirov; pese a este comienzo tardío, muy pronto fue reconocido como el bailarín más talentoso surgido en muchos años en esa escuela. Aunado a ese enorme talento y férrea autodisciplina, Rudy destacó por su temperamental carácter; según su biografía, continuamente era sancionado por su mal comportamiento. En la primavera de 1961, para variar Rudy estaba castigado y no fue convocado para la gira europea del Ballet Kyrov; sin embargo, el azar, el destino o la diosa fortuna, le tenían reservado otro derrotero: días antes de la presentación de la compañía en Paris, el primer bailarín Konstantin Sergeyev sufrió un accidente y Nuereyev fue llamado de emergencia para sustituirle.

Cuentan que su actuación en Paris fue extraordinaria y que el público asistente quedó prendado del virtuoso bailarín; cuando la tourne concluyó, cual film gringo de la "guerra fría", Rudy no se presentó en el aeropuerto y así, aquel 17 de junio de 1961, al desertar de la ex Unión Soviética, iniciaba la leyenda de quien más tarde sería reconocido por muchos especialistas como el más talentoso, carismático e influyente bailarían del Siglo XX, solo equiparable a -o superado por, según el crítico en cuestión- su paisano Vaclav Nijinsky [quien murió en 1950, pero retirado desde 1919 debido a su penoso padecimiento de esquizofrenia]. Después sucedió lo que todo mundo sabe: conoció a la gran bailarina británica Margot Fonteyn, quien lo llevó al Royal Ballet de Londres y con quien entabló una relación amistosa y profesional, formando una de las parejeas dancísticass más famosas y exitosas.

Nureyev interpretó decenas de personajes clásicos y transitó con igual gracia a la danza moderna, haciendo gala, según los especialistas, de una depurada técnica y notables dotes interpretativas. Yo no soy conocedora de técnicas dancísticas, solo he visto algunos ballets asombrosos (rusos, ingleses y franceses) y pese a que a Rudy solo lo he apreciado en video, ningún bailarín me ha maravillado como él. Para mi, Nureyev no solo poseía la depurada técnica adquirida y pulida a través de los años; detentaba, sobre todo, algo que ningún maestro enseña: pasión, vehemencia. Al bailar este hombre desplegó una sensualidad y un magnetismo pocas veces visto. Dicen que su mayor aportación al ballet fue la reivindicación al papel del hombre arriba del escenario, hasta entonces condenado a ser generalmente solo el acompañante de las primeras bailarinas; fue Rudy quien le otorgó el protagonismo absoluto al bailarín masculino.

Siendo bailarín también se desempeñó como coreógrafo de sus propios personajes; más tarde fue maestro y conductor; entre 1983 y 1989 fue el director artístico del Ballet de la Ópera de París, donde además continuó bailando. Como todo genio, la leyenda a su alrededor está poblada de chismes, anécdotas, rumores; unos falsos y otros ciertos; dicen que su temperamental carácter le orillaba ser pedante, arrogante, obsesivo, perfeccionista y muy exigente; isoportable para quienes lo rodeaban. Es probable que sus detractores digan cosas peores. También se dice que era un amante promiscuo y que por su cama desfilaron muchos jóvenes bailarines, aún durante su larga y tormentosa relación amorosa con el bailarín danés Erik Bruhn, 10 años mayor que él.

Dolorosamente cierto es que Rudy contrajo SIDA quizá a principios de los 80's; y no obstante que a finales de ésa década su enfermedad estaba muy avanzada, continuó al frente del Ballet de la Ópera de París, donde trabajó incansablemente y produjo algunas de las obras coreográficas más revolucionarias de su época. El gobierno de Françoise Mitterrand lo condecoró como Chevalier de la Legion d’Honneur (1988) y Commandeur des Arts et des Lettres (1992). Aún recuerdo la imagen transmitida por la televisión en 1992, cuando efectuó su última aparición pública en el Palais Garnier de París, muy demacrado pero tocado con su característico turbante que tan bien le iba, Rudy recibió por parte del público, puesto en pie, una apoteósica ovación que nos humedeció los ojos…a él y a mi.

Meses mas tarde, el frío 6 de enero de 1993 tuve uno de mis mas amargos días de reyes, al escuchar en el noticiero de Javier Solórzano el audio original francés donde su medico personal confirmaba ante los medíos de prensa que Rudolf Jametovich Nureyev había fallecido a los 54 años en París; días mas tarde, sería sepultado en el cementerio de Sainte-Genevieve-des-Bois, al sur de la capital francesa.

Frida Kahlo, eternamente Frida

Frida Kahlo, por siempre Frida. Mujer ambigua, transgresora; artista talentosa, iconoclasta y heterodoxa; mujer solidaria, izquierdista (militante del Partido Comunista Mexicano), sufriente, valiente, enamorada masoquista. Todo eso y más podría decirse de Frida Kahlo, a quien le habría gustado nacer en 1910, año revolucionario como ella, pero que nació 3 años antes el 7 de julio de 1907, en la famosísima Casa Azul de la calle de Londres en Coyoacán, Ciudad de México. Seguramente Frida nunca imaginó que a 100 años de su nacimiento habría un boom internacional, llamado Fridomanía. Es de imaginar que esto no habría sido muy de su agrado; seguro nunca pensó llegar a ser objeto de culto, personaje central de películas, libros y hasta una obra musical próxima a estrenarse y protagonizada por una estrella más… del canal de las ídem, llamada Itatí Cantoral.

Frida en el capitalismo salvajemente comerciante. Pero si eso no lo imaginó, mucho menos -ni en sus peores pesadillas- habrá imaginado terminar como objeto de consumo très chic, una moda que a la comercialización de cualquier cantidad de objetos pseudo-culturales (libretas, agendas, portalápices, separadores de libros, calendarios, porta tarros, etc.) con su efigie, suma muñecas y… hasta zapatos deportivos. O sea, Frida hasta en las patas merced a unos tenis que fabricará la marca Converse (joder, siquiera fueran unos de diseñador; digo, si ya estamos en estos snobismos y moditas radical chic, por lo menos que un diseñador, mexicano de preferencia, o europeo vanguardista, creara y firmara los cacles modelo Frida y no esa marca gringa). Esto es además, una ironía muy cruel ya que Frida pasó la mayor parte su atormentada existencia postrada casi inmóvil, en cama; todo para venir a terminar con su nombre siendo explotado por una marca gringa de zapatos deportivos

Frida en el Cine. Conocidas, estrenadas comercialmente conozco dos películas sobre la pintora mexicana. La primera, suma a sus méritos grandes cinematográficos la cualidad de ser anterior al snobismo fridomaniáco, se trata de la espléndida película mexicana “Frida, naturaleza viva”, rodada en 1984 bajo la sensible y convincente dirección de Paul Leduc, con guión de José Joaquín Blanco y del propio director, en la cual la pintora -encarnada soberbiamente por Ofelia Medina-, recuerda desde su lecho enfermo los sucesos más significativos de su vida. El resultado es una película vital, apasionada y honesta; situada en las antípodas de la sensiblería y complacencia; o sea no está hecha para verse “linda”, pese a ser una película hermosa (la fotografía de Angel Goded y el diseño de arte de Alejandro Luna –el papi del charolastra Diego- son espléndidos), pero dura, porque la mirada de la pintora no es piadosa o benevolente; por el contrario es irónica, incluso cruel; así la película de Leduc escape del acartonamiento propio de los filmes biográficos. Entre las muchas cualidades de este valioso documento cinematográfico mexicano, destacan el acertado cast, donde la Medina es acompañada, entre otros buenos actores, por el maestro Juan José Gurrola en el papel de Diego Rivera, Margarita Sanz (espléndida, también) como una cercana amiga con quien Frida mantenía una ambigua relación, Max Kerlow encarnado a Leon Trotsky y Salvador Sánchez como David Alfaro Sequeiros.

La película de Leduc ganó varios premios: 8 Arieles de la Academia Mexicana de Ciencias y Artes Cinematográficas; el coral de oro, ex-aequo, en el festival de nuevo cine latinoamericano de la Habana, Cuba; premio a la mejor película en el festival de Montevideo, Uruguay; premio de la confederación internacional de cines de arte (CICAE) ex-aequo, en el foro internacional de cine joven del festival de Berlín, Alemania; premio a mejor película en el festival de Bondy, Francia

La segunda película es la versión made in Hollywood, Frida filmada en 2002 bajo la dirección de Julie Taymor, protagonizada por Salma Hayek, con eso está dicho todo. Aunque debo reconocer que la película resulto menos mala de lo esperado, está a años luz del filme mexicano. Es una peli hecha para el consumo del público hollywoodense y… del clasemediero mexicano, ese que atiborra las funciones de cinepolis plaza universidad los viernes por la tarde. Si una de las cualidades del filme de Paul Leduc es su acertado casting, en la versión de Hollywood ese es uno de sus peores lastres, pues la pléyada de “stars” que acompañan a Salma no logra transmitir gran cosa. De los que me acuerdo, Alfred de Molina luce so british como el desaforado y enorme (en todos los sentidos) Diego Rivera; ¿Geoffrey Rush como Trotsky? y ni que decir del “imprescindible” (pareciera que para Hollywood, no hay filme referido a lo mexicano o latinoamericano para el que el actor hispano no sea una opción) Antonio Banderas como David Alfaro Siqueiros. Como estarán las cosas que junto a ellos, la actuación de la Hayek luce aceptable, sin que esto quiera decir que es la actriz que el mundo esperaba, la veracruzana se ve esforzada. Las deficiencias interpretativas de los personajes no son lo único criticable de la película; creo que en gran medida la responsabilidad de su plana factura es atribuible a la acartonada dirección de la señora Julie Taymor, quien confunde la esencia de la mexicaneidad con una postal turística, a medio camino entre el mercado de las artesanías de Buenavista y el lienzo “Vendedora de frutas” de la pintora Olga Costa. Entre los aciertos de Frida, está la fotografía de Rodrigo Prieto y las voces de Lila Dawns y, sobre todo, Chavela Vargas haciendo una desgarradora interpretación de La llorona.

Claro que la cosa en Holywood pudo ser peor si imaginamos que en lugar de Salma, la pintora hubiese sido interpretada por las “eximias” actrices Madona (como cantante pop Madona me encanta, pero para Frida, por Dios) o Jennifer López (está bien para personificar a la cantante tex-mex Selena, pero nada más), quienes también, como en las subastas, pujaban por protagonizar y producir la película.

Frida revolcándose en su tumba.- Para terminar, otra cruel ironía. Frida Kahlo, izquierdista, transgresora, rebelde, progresista, anticonvencional y polémica hasta su muerte –en el homenaje de cuerpo presente que se le dispensó en el palacio de Bellas Artes, su féretro fue cubierto por la bandera del partido comunista mexicano-, debió revolcarse en su tumba el pasado 13 de junio, cuando en ese mismo sacrosanto recinto cultural, Felipe Calderón Hinojosa, egregio representante de la derecha católica, hipócrita y neo-oscurantista, presidente sometido a los intereses de la clase empresarial y del "Consenso de Washington", inauguró la muestra artística con la cual México conmemora el centésimo aniversario de su natalicio, evento realizado a puerta cerrada, sin presencia de los medios de prensa, debido a las escandalosas muestras de rechazo, protestas, gritos, y mentadas de madre con que fue recibido en la puertas del recinto cultural el “presidente de la mano firme”.

¡Frida cuántos crímenes se cometen en tu nombre!

El siguiente es un espléndido texto escrito por Carlos Monsivaís.
La Verdad del Sureste - Frida Kahlo

Minutos de eternidad congelados

Me propuse bajarle a la acritud de mis últimos post; desafortunadamente no encontré alguna noticia “optimista”, así que aprovechando que casi todos continúan de vacaciones, se me ocurrió un post solo para mi -dudo que alguien más le interese este tema- dedicado a un viejo fotógrafo, quien de no haber tenido el mal gusto de morirse, el 14 de abril habría celebrado 95 primaveras -el 1° de abril pasado se cumplieron 13 años de su fallecimiento. Quizá debido a mi inocultable inclinación melancólica y nostálgica, desde niña las fotografías en blanco y negro, así como las de color sepia (de las que mi abuela tenía una pequeña colección donde aparecían sus bisabuelos, hermanos, primos, tíos, madre, abuela, etc.) me han seducido. Si bien a lo largo de la historia de la fotografía grandes artistas han legado imágenes convertidas en verdaderos íconos y quizá él no sea considerado uno de los más grandes [no sería extraño dado que los especialistas y yo casi nunca coincidimos], me da igual; para mi Robert Doisneau fue un maestro de la imagen au blanc et noire galo, quien supo imprimir en sus imágenes como rasgo distintivo una intimista, honesta y sensible toque con el que retrató las situaciones humanas más comunes. En el libro Robert Doisneau, (Taschen Ed., 2004) Jean-Claude Gautrand dice:

"El legado de Doisneau son unos cuantos minutos de eternidad congelados en papel fotográfico: unos cuantos minutos de maravillas y emociones a través de los cuales narra, imagen a imagen, historias llenas de poesía y humor."

Su historia inició en 1931 cuando a los 18 años comienza a trabajar como ayudante en el estudio de André Vigneau, artista surrealista y uno de los exponentes de la vanguardia; trabajo le resulta fascinante a Doisneau pues Vigneau trae al joven un cúmulo de historias asombrosas, le habla de Bauhaus, del surrealismo, de las máquinas de habitar de Le Corbusier, del cine soviético; desafortunadamente su trabajo se ve interrumpido por su obligada asistencia al servicio militar en 1932. En el año 1934 (a su regreso del servicio militar y en plena crisis de la industria gráfica) se vio precisado a trabajar en la empresa Renault donde colaboró hasta 1939 como fotógrafo publicitario, es también en esa empresa donde comenzó su obra personal fotografiando a la industria y a los obreros. En la segunda guerra mundial, durante la invasión nazi, Doisneau colaboró con la Resistencia Francesa falsificando pasaportes, permisos de trabajo, documentos para judíos, además de registrar con su cámara la ocupación alemana; finalmente, en agosto de 1944, documentó la liberación de París y sus fotos alusivas dieron la vuelta la mundo. El período 1945-1960 es el de mayor producción fotográfica de Doisneau dentro el campo del reportaje humanista y, junto con sus homólogos Kertész, Cartier Bresson, Brassaï, Ronis, Boubat, se identificó con los trabajadores, asumiendo un compromiso con la izquierda pero distanciado del pensamiento estalinista. De hecho se afilió a la Conféderation Général du Travail (CGT) y se relacionó con el Parti Comuniste Français, publicando fotorreportajes en el Diario L’Humanité. Durante los 60´s, en tanto que ocurría otra grave crisis en la industria gráfica, realizó fotografía comercial colaborando como editor fotográfico del emblemático Magazine Vogue y también con la revista gringa Life, en cuya portada se publicó una espléndida foto de Picasso tomada por Doisneau, titulada “Los panes de Picasso”.
Su imagen más célebre "Le baiser de l’Hôtel de Ville (París, 1950), ha sido objeto de innumerables afiches; sin embargo su obra es muy basta y guarda numerosas fotos hermosas y significativas. Aquí solo una pequeña muestra.

Melancólica o deprimida

Durero, Melancolía

Edward Munch, Melancolía

Me ocurre que cierto tipo de música, algunas imágenes, libros o películas, “me ponen melancólica”. Por ejemplo, al leer Viaje a Portugal (José Saramago) no pude evitar sentir la melancolía surgida en el narrador (casi placentera, casi envidiable) al ir recorriendo aquellos sitios cuyas imágenes y sensaciones alojaba su mente.

Yo nunca he estado segura expresar con esa frase “tan hecha” (como me ocurre con otros “lugares comunes” utilizados a menudo) lo que en verdad estoy sintiendo. ¿Será que estar melancólica es lo mismo que estar deprimida, o es erróneo utilizar ambos términos indistintamente? O peor aún, he llegado a preguntarme si el registrar periodos de melancolía equivale a que estoy a un paso del al manicomio, si soy un caso perdido, o si en el fondo tengo tendencias autodestructivas. Para salir de dudas y en forma muy elemental me busqué definiciones de ambas expresiones.

Según los diccionarios de la Real Academia y el Pequeño Larousse Interactivo, aunque tienen significados emparentados registran una diferencia derivada de la profundidad o dimensión de estas sensaciones.

El Pequeño Larousse define la melancolía como
f. (lat. melancholiam; del gr. melas, anos, negro, y khole, bilis). Propensión a la tristeza nostálgica y suave.

Mientras que la definición de la Real Academia
f. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada

En cuanto al significado de la depresión, la cosa se pone más seria,
El Pequeño Larousse la define así
f. (lat. depressionem). Acción y efecto de deprimir o deprimirse. 1. Estado patológico caracterizado por un decaimiento del sentimiento del valor personal, por pesimismo, y por la inhibición o disminución de las funciones síquicas.
La acepción 2 del mismo diccionario, amplia el significado
2. La depresión abarca distintos grados, desde la forma más profunda (melancolía) hasta distintas depresiones neuróticas de carácter reactivo. Se caracteriza por una disminución de la actividad síquica e intelectual, así como por la presencia de autoacusaciones de culpas imaginarias o exageradamente aumentadas. Hay un deseo de la propia muerte que se traduce a nivel somático por una sensación de cansancio y de falta de ánimo. Emparentada con la depresión está la psicosis maníaco-depresiva, en la que alternan episodios maníacos y episodios melancólicos.

[Utta , ahora si que para "deprimirse en serio" nada más de saber hasta donde puede llegar una simple “depre”]

L Real Academia es más parca en su definición
f. . f. Acción y efecto de deprimir o deprimirse.
Síndrome caracterizado por una tristeza profunda y por la inhibición de las funciones psíquicas, a veces con trastornos neurovegetativos

Hasta aquí los diccionarios

Fue bueno constar los “conceptos oficiales” pues, según mi conveniente interpretación, solo soy una melancólica ocasional y no una maniaco-depresiva con tendencias suicidas.

No obstante, necia y rebuscada que soy, para mi la melancolía es la sensación de tristeza asociada a la pérdida o extrañamiento por algo o de alguien; al recuerdo de un tiempo(generalmente más feliz), un poco como la letra de

Les feuilles mortes (Jacques Prévert):

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennes

Des jours heureux où nous étions amis.

En ce temps-là la vie était plus belle,

Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.

Quizá por eso es que también me gusta la definición de melancolía de Marcel Proust

No hay melancolía sin memoria,

ni memoria sin melancolía.

O la visión de Víctor Hugo que yo calificaría de positiva, sin asomo de culpa
La melancolía es

la dicha de estar triste.

..............
Concluyendo este choro sin ton ni son, yo solita me pregunto, me contesto y me consuelo. Al fin que ni Freud ni Jung andan por aquí para analizarme y darme un diagnostico desagradable.

Entre la Apocalipsis y el Amor Milenario

“Roma, 6 de febrero. Llámenlo el abrazo eterno. Arqueólogos en Italia descubrieron una pareja sepultada hace 5 mil a 6 mil años, abrazada. Es un caso extraordinario, dijo Elena Menotti, quien lideró un equipo de excavación cerca de la ciudad de Mantua. No se había encontrado un sepelio doble del Neolítico, mucho menos dos personas abrazadas, y ellos están realmente abrazados, agregó.”

En estos días he andado más apocalíptica que nunca. Digo, no es para menos: a) en mi país, los jueguitos de guerra desatados por los soldaditos de plomo comandados por el preciso Calderón, tan impreciso, están de terror; b) la hermosa foto que sirve de portada al Milenio diario de hoy, donde se ve al impreciso preciso gozando en compañía de la eterna prócer del magisterio Elba Esther; c) Bushito dando palos de ciego y jodiendo al mundo, que es lo que mejor sabe hacer, mientras Tony Balir se hace el ofendido; estos más un largo etcétera de sucesos deleznables no son como para sentir muchas esperanzas.

No obstante mis alicaídos ánimos, aún permanece intacta mi adhesión absoluta a Los Niños del Hombre –apocalíptica, contundente, fascinante- aunque la p… Academia de Hollywood la haya menospreciado, para mi el filme de Cuarón es una maravilla, tanto, que casi consigue desplazar de mis preferencias al Laberinto del Fauno. Bueno pues junto a estas filias cinematográficas, hoy la noticia aparecida en primera plana de La Jornada me encantó, vamos que casi me conmovió. (Si, ya se que esto suena too much, pero igual lo admito me gustó mucho esta noticia)