siempre nos quedará agosto

En años anteriores acostumbraba escribir un post alusivo a los pesares que el mes de agosto solía acarrear consigo o más bien... conmigo. Pesares que las brumas del tiempo no han conseguido borrar y que en las brumosas tardes agostinas, en las que el sopor suele mezclarse con la humedad de las torrenciales lluvias propias del verano chilango, volvían puntualmente para recordarme que el dolor del pasado estará siempre ahí, agazapado en algún resquicio de mi memoria, paciente y callado, esperando el momento preciso, es decir el menos indicado, para hacerse presente. Acostumbraba escribirlo. Este año… casi lo olvido. Y digo casi, porque hoy, cuando al mes de agosto le quedan diez días, recordé mi costumbre, pero, en vez de escribir y repetirme alguna melancolía, opté por un par de fragmentos escritos por verdaderos escritores, los cuales expresan buena parte de mi contradictorio sentir actual. El primero es un texto brevísimo, apenas unas líneas, que muestra la nostalgia que invade alma, cuerpo y, desde luego, el espíritu de la cuidad, cuando las vacaciones veraniegas (que suponen relajamiento, abandono a los placeres bucólicos y olvido temporal de la cruda realidad) se acercan a su fin. El segundo, un pequeño fragmento de una gran novela, cuyo título es hermoso y melancólico por sí mismo.

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"Los días comienzan a perder minutos y las noches a alargarse. París se vacía de sus habitantes y se puebla de turistas. Luz de agosto. Nostalgia espesa y amarilla: estrella enana, recargada más de vívidas sensaciones de la dicha pasada que de recuerdos melancólicos. Un spleen suave, casi acariciante, se cuela entre las reverberaciones que emanan del pavimento…"

«París en Agosto, Vilma Fuentes»

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"El conocimiento (no el pesar) recuerda mil calles salvajes y desiertas. Comenzaron aquella noche en que, tendido en el suelo, oyó los últimos pasos, el último portazo (ni siquiera apagaron la luz). Y él siguió tendido sobre la espalda, tranquilo, con los ojos abiertos, mientras que, por encima de él, el globo suspendido brillaba con un resplandor doloroso y fijo, como en una casa en la que todos los habitantes estuviesen muertos. No sabía cuánto tiempo llevaba allí. No pensaba. No sufría. Quizás sentía en alguna parte de sí mismo los dos extremos cortados de los hilos de la voluntad y de la sensibilidad. Ahora estaban separados y él esperaba el momento en que se tocaran y se anudaran de nuevo y le permitieran moverse. Mientras los otros acababan sus preparativos de marcha, habían pasado de vez en cuando por encima de él, como las personas que están a punto de abandonar una casa pasan por encima de un objeto que tienen la intención de dejar..."

«Luz de Agosto, William Faulkner»