rescoldos de aquellos fuegos

«Sin duda, abril es el peor mes para estar solo. En abril, a mi alrededor todo el mundo parecía feliz. La gente se quitaba los abrigos y charlaba en los rincones soleados, jugaba a la pelota, se enamoraba. Yo estaba completamente solo. Naoko, Midori, Nagasawa: todos se habían alejado de mí» [Watanabe en Tokio Blues, de Hakuri Murakami]

Me gusta la sensación de nostalgia que transmiten esas líneas. No obstante, más que circunscribirla a un mes o época determinada, yo diría que al igual que el amor la nostalgia es inoportuna e impertinente: llega cuando menos lo imaginamos, nos toma desprevenidos y nos embate sin que tengamos oportunidad (y a veces ni la buscamos) de resistirnos. No cuento nada nuevo. Lo sé. A estas alturas de la vida, pretender descubrir el agua tibia sería un sinsentido. Tanto como enamorarse sin remedio de un ser inasible. No sé quién dijo que los mejores amores eran los imposibles. En teoría tal vez. La intensidad, un tanto idealizada, aunada a la férrea persistencia en tal sentimiento pese a saberlo no correspondido, el amar sin esperar nada a cambio, tienen un aura tan romántica, lindante con el estoicismo. Y está bien... para la poesía, la literatura, la música. Como decía la cineasta catalana Isabel Coixet, en el arte la mayoría de las veces la felicidad es poco fotogénica, de ahí que nos resulten tan regurgitantes los filmes hollywoodenses melcochosos hasta el coma diabético, mientras que las novelas repletas de miel, tan sólo de tocarlas nos dejen una sensación pegajosa en los dedos. Pero para la vida diaria y sin que ello implique anhelar, ni remotamente, vivir empalagados, desearíamos recorrer caminos menos azarosos y dolorosos. Por ejemplo: no encontrar el amor a destiempo y toparnos con el hombre o mujer de nuestros sueños, antes de que la ingenuidad que nos llevó a creer en la existencia de semejante ilusión nos haya abandonado. Y, sobre todo, pediríamos no enamorarnos de quien no puede amarnos, ni tampoco despertar tal sentimiento en alguien a quien jamás podremos amar. Soñar que la vida pudiera discurrir sin tanto bache ni recoveco oscuro es pueril, todo sabemos que al amor, como a la vida misma, le tiene sin cuidado nuestros deseos, razonamientos y prevenciones. Y al final uno acaba, cualquier mañana plomiza cuasi otoñal, escribiendo notas inconexas sobre los vaivenes del corazón y los desazones provocados por el recuerdo de rescoldos de aquellos fuegos jamás apagados... en una misiva disfrazada cuyo inspirador jamás leerá.

"N'écris pas. Je te crains; j'ai peur de ma mémoire; elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent... " Marceline Desbordes* (No escribas. Te temo; tengo miedo de mi memoria; ella guardó tu voz que a menudo me llama).

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*Marceline Desbordes-Valmore fue una poeta francesa nacida hacia finales del Siglo XVIII, única mujer del grupo de los poetas malditos. Estos versos pertenecen a su poema Les séparés (completo aquí: hhttp://bit.ly/aZVZUL), el cual ha sido musicalizado por el cantante Julien Clerc con un resultado, en mi humilde opinión, bastante aceptable; pueden ver el video acá (es cursi/romántico sin remedio, advertidos están) les séparés, julien clerc.

Aquí una gran selección, en francés, de poemas de Marceline Desbordes-Valmore (lamentablemente, es una poeta poco difundida por lo que de su obra muy poco, por no decir nada, se ha traducido al español): http://bit.ly/aUn8qc

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