mega puente

En México, ya sabrán, la obra más trascendental del actual Gobierno Federal, con motivo del bicentenario independentista, ha sido el mega puente vacacional: del 15 al 19 de septiembre sin bancos, escuelas, ni oficinas gubernamentales en servicio. Ante ello, la gente, la que ha podido, ha huido del D.F. con rumbo a las ciudades y playas cercanas. Así que hoy 16 de septiembre, en el doscientos aniversario del inicio de la gesta independentista, la Ciudad de México luce algo vacía, sumida en el espejismo celebratorio, aún sin sopesar el fardo que será la resaca al despertar de él, desde luego, más cruel que la cruda tras del reventón hollywoodizado en que devino la ceremonia del Grito de anoche. Claro, eso no quita que hoy se escenifique el grandioso desfile militar, con todo y la participación de contingentes castrenses extranjeros (cosa que ha provocado gritos de alarma en algunos sectores de la opinión pública, quienes ven a esos milicos como invasores a punto de quedarse aquí. Digo yo, ni que esos soldados fueran tontos para querer quedarse en este país estando las cosas como están), evento favorito del actual presidente, cuyo sueño húmedo, se me figura, siempre fue ser un milico... lástima que sólo le alcanzó para ser un abogado conservador, algo prepotente y autoritario. 

Por tal motivo, no he posteado nada nuevo (no soy la única: los blogueros mexicanos andan. o desanimados, aflojerados o vacacionando). Pero ya que ando por aquí, y por si algún viajero virtual encallara en este sitio, dejo un fragmento de Fuegos, esa desgarrada obra de Marguerite Yourcenar escrita al calor de una pasión tan intensa como desesperada.

“Nos acordamos de nuestros sueños, pero no recordamos nuestro dormir. Tan sólo dos veces penetré en esos fondos, surcados por las corrientes, en donde nuestros sueños no son más que restos de un naufragio de realidades sumergidas. El otro día, borracha de felicidad como uno se emborracha de aire al final de una larga carrera, me eché en la cama a la manera del nadador que se lanza de espaldas, con los brazos en cruz: caí en un mar azul. Adosada al abismo como una nadadora que hace el muerto, sostenida por la bolsa de oxígeno de mis pulmones llenos de aire, emergí de aquel mar griego como una isla recién nacida. Esta noche, borracha de dolor, me dejo caer en la cama con los gestos de una ahogada que se abandona: cedo al sueño como a la asfixia. Las corrientes de recuerdos persisten a través del embrutecimiento nocturno, me arrastran hacia una especie de lago Asfaltita. No hay manera de hundirse en este agua saturada de sales, amarga como la secreción de los pájaros. Floto como la momia en su asfalto, con la aprensión de un despertar que será, todo lo más, un sobrevivir. El flujo y reflujo del sueño me hacen dar vueltas, a pesar mío, en esta playa de batista. A cada momento, mis rodillas tropiezan con tu recuerdo. El frío me despierta, como si me hubiera acostado con un muerto”

 imagen: Viaducto Millau, el puente más alto del mundo (al sur de Francia), diseñado por el arquitecto inglés Norman Foster y construido por el ingeniero estructuralista francés Michel Virlogeux - 

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