como en el infierno

  ciudad en llamas (de adánguevara, en flickr)

Mi abuela, que más que padre y madre fue para mí lo más cercano a un gurú -el único que he tenido, pues rebelde y respondona como soy jamás he sido adepta a tener “guías” y “modelos a seguir”- constantemente me repetía “eres una exagerada, m’hijita”. Al escucharla, yo me hacía la ofendida, aunque en el fondo bien sabía que en eso, como en muchas otras cosas, la madre de mi padre tenía toda la razón. Soy exagerada, ni para qué negarlo. Exagero cuando tengo frío y cuando hace calor; exagero cuando algo me duele y también, cuando me hace sentir dichosa; exagero con lo que me gusta y, faltaba más, con lo que me disgusta; exagero al amar y cuando ya dejo de hacerlo, pues como no sé odiar cuando dejo de querer algo o a alguien, lo saco para siempre de mi corazón, a donde jamás regresa. La madre de la exageración, esa soy yo. Una que no soporta –por cuestiones de salud y de temperamento- el calor y casi siente que, con 32°C de temperatura, la Ciudad de México poblada de edificios, desnuda de árboles e inundada de millones de automóviles, bien podría ser una sucursal del Infierno. Más ahora que según Ratzinger, el infierno, tal como lo habíamos fantaseado en nuestra infancia, no existe. Y yo, pese a ser terca y rebelde, estoy medio de acuerdo con Ratzinger: si el Infierno existiera no tendría nada que ver con templos dedicados el tormento, ni hornos de fuego donde los pecadores arderían por los siglos de los siglos. No. Muy distante de ese dantesco escenario, el Infierno que yo imagino debe ser muy parecido a las ciudades pobladas de asfalto y concreto gris, donde las temperaturas superan los 30º C y el sol candente cae inmisericorde sobre sus habitantes, que no encuentran ni un sólo árbol frondoso a cuya sombra resguardarse, porque los árboles -pocos- que había hace mucho dieron paso a modernos edificios de hormigón lo cuales, en combinación con los millones de vehículos automotores en constante movimiento, contribuyen a elevar la sensación de calor. Ciudades donde no sopla el viento y en las pocas ocasiones que lo hace, lejos de traer consigo frescor, lo que acarrea es una sensación quemante y bochornosa. Pero la mayoría de las veces, no se escucha ni siquiera un rumor de viento; en cambio, es permanente el molesto sonido de las bocinas de los autos, cuyos conductores insisten en martillar como si al hacerlo el tráfico fuera a avanzar con mayor rapidez. Desagradables e insistentes bocinazos que sólo tienen competencia en las notas del reggaetón (mis amables lectores del otro lado del Atlántico, que  seguramente no conocen esta “música”… no imaginan cuán afortunados son) saliendo de algunos autobuses de transporte público, notas que en ocasiones pueden ser momentáneamente acalladas -o acompañadas- por las profundas letras del poeta Arjona.

Y no sé si esto sea también una muestra de lo muy exagerada que soy: dicen que una prueba irrefutable de que uno se hace viejo es asombrarse de cómo se consume de velozmente el tiempo y los días y los meses pasan sin apenas darnos cuenta: parece que ayer era enero y ahora ya estamos casi a la mitad del quinto mes del año. Y con esto, ha llegado nuevamente mi turno  mensual de publicar en el blog colectivo escribidores y literaturos/, por si tienen chance -y ganas- de leer otra divagación mía, aquí el link a mi estrada de este mes: la mamá de verónica

  

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