hilando

anne julie aubry, medium

La hilandera de la luna, la de las manos sensibles a los destinos humanos, la que sabe leer en los espejos de esa arena que mueve el viento, las vidas escritas en granos volátiles. 
[Alberto Ruy Sánchez sobre Marguerite Yourcenar]

Los deseos y los sueños, como parte de la vida, son cambiantes, aunque haya algunos que permanezcan siempre con nosotros. Aún no contabilizo los sueños adolescentes que perecen intactos con mí. De lo que sí tengo certeza es que el de ser como la Dietrich que se comía (metafóricamente, se entiende) a más de un hombre, lo he dejado hace rato atrás. Ahora tengo uno un poco más etéreo y que sin embargo puede ser más soberbio que noble. Igual de imposible que el de la femme fatale: hilar fabulas, no-ficciones, historias con finales menos tristes y tramas menos crueles. Quiero ser como una hilandera. No luminosa, no la de la luna. Libre de grandilocuencias. Con los deseos y los sueños sin gastar y las certezas aún por construir. Una hilandera, a la manera de las tejedoras antiguas, para tejer más de una historia. Por ejemplo, una donde fuera posible resarcirte de las deudas sin edad ni tiempo, los olvidos del ayer, la falta de porvenir. Una nueva. Una sólo tuya, en la que nadie decidiera por ti. No como una ruptura absoluta con el pasado, sabemos que eso es imposible. Sí como la posibilidad de armar con los retazos queribles de tu vida anterior, otra, quizá no tan perfecta, no tan estúpidamente hermosa y controlada; no demasiado predecible, ni aburrida. Sólo diferente; un poco mejor. Una no-ficción donde la palabra opción fuera eso: una opción posible de elegir de entre un abanico de posibilidades. Otra vida en la que las amarguras no pesaran tanto, los silencios quemaran menos y las ausencias dolieran sin lastimar. No pretendería construirte quimeras ni sueños imposibles. Sólo un sitio en el cual pudieras preservar tus ganas de creer, tus anhelos de ser, la inocencia que aún hay dentro de ti. Un lugar donde el desengaño no terminara venciéndote. Un escenario novel en el que los aullidos del silencio no perforaran el alma, los fríos venidos de tiempos inmemoriales no quemaran dejando cicatrices indelebles y los vientos que acarrean recuerdos dolorosos y se llevan olvidos amados, soplaran con menos fuerza.

Ser como la más vieja de todas las hilanderas, esa que compensa la juventud perdida con los hilos de la sabiduría y la sensatez que sólo con la edad es posible adquirir. Y que pese a los años que carga sobre sí, en su cansado corazón aún en capaz de albergar pasiones y amores con el fuego y la intensidad de los años idos. Tendría que ser como ella, para impregnar con su esencia al tejido de tu nueva vida. Sentarme como ella frente al bastidor y unir, con paciencia infinita, los hilos de tu memoria -esa que sí deseas preservar- con las tramas de la vida por venir.

Eso quiero ser, no hoy, tal vez mañana, un año de estos. Eso quiero ser y sé que sonará soberbio en extremo, que lo es, y lo peor no sé si deseo disculparme por semejante atrevimiento, por anhelar cosas así de disparatadas. Creo que de momento no.

PS no sin una poquita de pena, comento que este mes sí publiqué en el blog colectivo de Escribidores y literaturos, si gustan leer, aquí el link: ella se fue

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