la lluvia se ha ido

«Il pleure dans mon coeur

Comme il pleut sur la ville;

Quelle est cette langueur

Qui pénètre mon coeur ...»

[Paul Verlaine -a Arthur Rimbaud]

La lluvia ha cesado. Tal pareciera que el cielo, cansado de vaciarse durante 48 horas, hubiera decidido que ya era suficiente el agua derramada sobre la ciudad y así, casi de manera inesperada, por fin paró de llover. De la grisura a la luminosidad y en este frío amanecer, eso que los astrónomos llaman la "bóveda celeste", luce tan azul que nadie diría que apenas anoche, con la lluvia incesante, sin energía eléctrica ni Internet, el cielo lucía tan gris y triste, como caótica la ciudad y alicaído mi ánimo.

Caminar por la ciudad lluviosa es casi un despropósito; como correr una pequeña aventura de alto riesgo, pues entre sortear charcos que en algunos puntos semejan pequeñas lagunas e intentar cruzar una transitada avenida en la cual no funcionan los semáforos (provocando que los automovilistas se vuelvan aún más imprudentes para conducir y también, un poco más indiferentes a la suerte de los peatones), uno arriesga la integridad y en un descuido (o mala pasada) hasta la dignidad, cuando algún conductor que se cree muy gracioso acelera justo cuando alguien intenta librar un inmenso charco, dejando a ese pobre transeúnte tan empapado y desconcertado, que ni siquiera alcanza a proferir alguna maldición a manera de pueril desquite. 

Y de pronto, apenas al doblar la esquina, el panorama cambia por completo como si de otra ciudad y otro tiempo se tratara: bajo la cornisa de un vetusto edificio que en alguna época remota fue señorial, un solitario hombre, ajeno al frío, inmune a la humedad -y quizá, sin saberlo, empatado con mi tristeza-, en un intento casi estoico por contradecir al tiempo y a la insensibilidad de una ciudad cada vez más desquiciada, extrae suaves notas de un violín que no conoció a Stradivarius, pero que a esa hora y en medio de la frialdad nocturna, semeja al más exquisito instrumento musical del mundo. No es Paganini lo que desprende de sus cuerdas y sin embargo, suena mejor, mucho mejor. Y es que ahí, en el lugar menos pensado, al final del día menos grato, un romántico extraviado -como la que esto escribe- hace música para quien quiera escucharla, interpretando, con más emoción que técnica, una melancólica melodía que sabe a recuerdos de tiempos idos, a historias vividas en noches lluviosas tan parecidas a esta, que nos devuelven a otras calles lejanas, oscuras y solitarias…

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"En un país que amaba ya estará anocheciendo.
Coronados por sus mustias guirnaldas,
esos pequeños seres creados cuando la oscuridad
vuelven a poblar con sus tiernas músicas,
a golpear con sus manos de brillantes estíos
ese rincón natal de mi melancolía"

[Olga Orozco]