miguelito... o el existencialismo petit

"Está bien que al mal tiempo buena cara, ¿pero hasta cuándo hay que estar fingiendo ésta condenada alegría?" Miguelito

[Después de mis más recientes post] no vayan a creer ustedes, amables visitantes de este blog, que de pronto me volví promotora de las causas perdidas (a estas alturas del partido, no quedan muchas dignas de ser defendidas); tampoco piensen que tardíamente he venido a descubrir mi vocación panfletaria (líbreme Dior, como dice un amigo de este blog). Nada más lejano. Debe ser el otoño, el fin de año que se acerca, la pérdida de seres amados y el reencuentro con otros que no lo son tanto. O quizá, que el hacer limpieza al armario, en el sentido físico y motafísisico -como dice mi querida Aurore-, tiene sus consecuencias (trato de encontrar una explicación a lo inexplicable; de no hacerlo, no sería yo). Pero lo cierto es que me hallo en medio de una crisis existencial. Un existencialismo muy venido a menos, cabe aclarar; así como Región 4, nada que ver con los efectos de una cena imaginaria en la Mesa de Sartre y Boris Vian, merced a la cual yo hubiese emergido más divagante que nunca (yo no tengo esa clase de sueños tan elevados… ni despierta ni dormida).

Sucede que buscando un libro de Mario Vargas Llosa (ruego a los cielos que no me dé por escribir mis divagaciones derivadas de la relectura -exquisitamente hedonista- de Los cuadernos de Don Rigoberto), fui a dar con unas viejas tiras de Mafalda y con ellas en la mano, de pronto me vi inmersa en un viaje de regreso a las aulas preparatorianas (habrase visto mayor falta de originalidad). Releyendo las historietas donde la pequeña Mafalda hacía gala de una consciencia social atípica en alguien de su edad, empecé a cuestionarme sobre muchos aspectos de mi vida, recordé el tiempo cuando me decían "pareces Mafalda" -sospecho que no por ser muy consciente, precisamente... sino por odiar con todas mis fuerzas la sopa aguada de fideos). Y así, de cuestionamiento en cuestionamiento, me hallé preguntándome qué tan lejana es mi vida actual de aquella que soñé en la adolescencia. Como imaginarán, la respuesta no fue la más halagüeña; por lo heme aquí presa de esta crisis existencialista miguelesca. Miguelesca, porque al releer las tiras de Quino reafirmé mi preferencia, no por la protagonista, sino por el pequeño rubio de cabellera semejante a una lechuga. Miguelito es, para mi gusto, el más existencialista de toda esa familia de entrañables monitos.

Él no era inteligente y maduro como Mafalda, siempre tan aguda y con la frase precisa para acallar a unos y otros; capaz de mirar más allá de lo evidente y de redefinir, a cada tanto, el concepto de consciencia social, con la misma intensidad con la que odiaba la sopa de fideos y las injusticias del mundo. Tampoco se parecía a Susanita, una clasemediera con aspiraciones a burguesa de portada de revista rosa; elitista y clasista cual típica advenediza venida a más. Menos a Manolito, cuyos sueños se circunscribían a poseer una gran cadena de tiendas de abarrotes (como el Wall-Mart del Cono Sur) e imaginar el disfrute de sus días de magnate abarrotero en la compañía de un buen habano, mientras las carretadas de plata, una tras otra, ingresaban a sus arcas. Ni siquiera tenía mucho en común con Felipito, el soñador mejor amigo de Mafalda, el noble dentón dispuesto a escucharla y hacerle compañía cuando ella lo requería y tan reacio a hacer los deberes escolares, como su amiga a comerse la sopa.

Si bien resultaba un poco discordante frente a los demás integrantes de la pandilla mafaldiana, y con perdón de la santa Wikipedia, no estoy de acuerdo en que Miguelito simbolizase las ideas de un Dictador. Simplemente era un niño un poco más solitario y algo distinto al típico loco soñador. Con su cabeza tan enmarañada por dentro como por fuera, el pobre nene deambulaba por las calles de Buenos Aires intentando averiguar por qué la gente no era capaz de notar cuando tenía frente a sí a una buena persona. Miguelito parecía vivírsela en la luna; en ocasiones se pasaba horas mirando con detenimiento hacia la bóveda celeste en busca de su abuelo muerto a los noventa años, pues su madre le dijo que se había ido al cielo y el niño pensaba que un nonagenario... por fuerza tenía que verse desde la tierra, pues a esa edad no estaba en condiciones de recorrer grandes distancias.

La tira que aparece aquí arriba, es de las que más me gustan; tal vez porque en ella la ingenuidad de Miguelito luce en todo su esplendor y ante mis ojos, lo hace ver como un existencialista petit:

Hay seres afortunados a los que sólo les basta con ser lo que son… para ser. En cambio, habemos otros, los seres superiores del reino animal (ja), que por fuerza tenemos que ser algo... para ser.

Santa Patrona de los locos y desvariados (quién quiera que seas), ampárame. Ahora sí es oficial: estoy en crisis... sólo en función de ella, me explico haber escrito esto.

Besitos desde mi locutorio...   

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