y se hizo la oscuridad

Sábado de finales de julio. Todos tus amigos y familiares cercanos se encuentran vacacionando; todos, menos tú, que ya no eres escolapia y debes trabajar; la cartelera cinematográfica está copada por los infaltables blockbusters veraniegos hollywoodenses. Ante ello, has delineado una tranquila tarde en la que primero leerás y más tarde intentarás escribir un poco. A las tres de la tarde inicias tu lectura y también, te dispones a comer. Feliz con tu libro recién abierto por un lado y el tazón de ensalada por el otro. Inmejorable cierre para una semana laboral harto complicada, te dices. Te adentras en las aventuras de Laila, una pequeña niña marroquí quien a los ocho años ya ha vivido y padecido las más inimaginables aventuras y desventuras, al tiempo que vas dando cuenta de esa ensalada elaborada a base de tres tipos de lechuga, pera, trozos de queso roquefort y aderezo de balsámico con mostaza dijon y miel de abeja. Qué rica tarde. Te has programado para leer durante unas cuatro horas, tras lo cual te dedicarás a aporrear el teclado de la computadora. Avanzan las aventuras de Laila, mientras tú vas degustando tu deliciosa ensalada y dando esporádicos traguitos al Petite Syrah coahuilense -en medio del goce, te das tiempo para pensar en lo buenos que están resultando los vinos producidos en Coahuila. Tan absorta estás en tu pequeño y egoísta disfrute, que ni notas los extraños ruidos del exterior; nada más existe para ti en esos momentos... hasta que de pronto un atronador ruido te hace saltar del sofá, al tiempo que un huracanado ventarrón azota las puertas. Uff qué trueno y qué ventarrón. Y después... se hizo la oscuridad; una totalmente inusitada a esa hora y más en un día veraniego. El cielo, hasta hace unos minutos azul, ha mutado en negrura total; la energía eléctrica se ha cortado y un torrencial aguacero ha irrumpido en tu tranquila tarde sabatina. Aún así, continúas acompañando a Laila en su escapada; sientes como tuya la angustiosa carrera con la que intenta esquivar las maldiciones y golpes que la persiguen mientras atraviesa el pueblo. Corres con Laila, masticas lechugas y sorbes Petite Syrah, completamente ajena a la falta de energía eléctrica y a la tormenta que cae desde el cielo... hasta que llega un momento en que la oscuridad se torna total, impidiéndote continuar con tu lectura. Afortunadamente... ya Laila ha cruzado la puerta del Fondac y se encuentra a salvo de sus perseguidores.

Bonita ironía: Laila en dialecto local marroquí... significa la noche y eso es lo que parece haber irrumpido a las cuatro de la tarde con cuarenta y cinco minutos, en ese sábado de fin del mes julio del año 2009.

La luz del sol y tú nunca han sido los mejores amigos. De niña te laceraba a tal grado, que pasaste toda tu infancia y adolescencia huyendo de él cubierta por sombreros, camisas de manga larga y pantalones ídem. Tapada de pies a cabeza deambulaste de hospital en hospital y de consultorio en consultorio [sólo por la paciencia y voluntad demostradas por tu abuela en esos años, el Juez Supremo debió mandarla derechito al cielo]. A la búsqueda del remedio que pusiera fin a tus sufrimientos epidérmicos, fuiste el conejillo de indias de dermatólogos experimentados y jóvenes aprendices, quienes probaron en tu joven piel toda clase de fórmulas inventadas por ellos, así como un sinfín de menjunjes de dudoso aspecto, los cuales prometían acabar para siempre con tus erupciones y laceraciones epidérmicas. Alergia al sol fue el diagnóstico generalizado e intolerancia total según el último médico consultado. Si en un principio era únicamente cutánea, tu alergia terminó siendo total y es que no hay nada como los amores o desamores correspondidos: si el sol no te quería, tu tampoco a él. Te volviste amante de los días nublados y los climas frescos; nada de playas soleadas y ciudades con temperaturas superiores a los treinta grados centígrados; lo tuyo serían los sitios montañosos tocados por las nubes y cubiertos por la neblina... o en su defecto, las ciudades frías.

Y en un reflejo de tu innegable egolatría, cómo si tú fueras la única habitante de la ciudad, ese sábado del mes julio en que se hizo la oscuridad, sentiste que el sol -en venganza por tu desamor- había decidido ausentarse de manera total, para provocar que tú, quién lo diría, lo extrañaras.... como se extrañaría a un viejo amante. Pero se equivocó el sol y te equivocaste tú; pues lo que realmente extrañaste no fue la luz solar... sino la energía eléctrica. Sin luz para alumbrar tu lectura de las aventuras de Laila, sin energía para hacer café, usar la computadora o escuchar música. Casi seis horas así, como maniatada y sin poder hacer gran cosa; no cabe duda... eres tan fría como absoluta dependiente de la electricidad.