Cuando se anda falta de inspiración lo mejor sería guardar silencio, algo que en este momento prefiero no hacer; estoy consciente que debería, pero no puedo. Así que he decidido dejar que otros se expresen por mí; y en esta noche, no encuentro a alguien mejor que al maestro Charles Baudelaire. Existen varias ediciones en español de la obra cumbre de Baudelaire, «Les fleurs du mal», la mayoría, si no es que todas, realizadas en España. Los poemas que aquí transcribo escapan a esa generalidad, pues han sido traducidos por el gran José Emilio Pacheco; en total el poeta y escritor mexicano tradujo ocho poemas.
El primero lleva por nombre El vampiro y es uno de mis favoritos .
El vampiro
Tú, como una puñalada,
Entraste en mi corazón,
Semejante a una legión
Que se agita endemoniada.
En mi espíritu humillado
Fincaste tu residencia.
Y me oprime tu presencia
Como cadena al forzado.
Como al tahúr la baraja,
Como al ebrio una botella;
Gusano que al muerto mella
Y maldición que lo ultraja.
Rogué a un veneno mortal
Que de ti me separara,
Y también que te matara
Le supliqué a mi puñal.
Los dos, en complicidad,
Mi petición rechazaron:
“No mereces”, afirmaron,
“El goce de libertad”.
“Pues si muerta la encontraras,
Inerte y ya sin respiro,
A besos resucitaras
Su cadáver de vampiro
El siguiente poema, Los gatos va dedicado a mi cyberamiga Ana Valenzuela, en memoria de “Don Conchudito”, su gato recientemente asesinado por alguien, quizá un vecino, que tiene muy poco respeto por la vida animal y que odia a los felinos.
Los gatos
Los amantes ardientes y los sabios austeros
Aman del mismo modo, cuando la edad declina,
Al gato fuerte y dulce, maravilla felina,
Que en la sala se esconde de los fríos traicioneros.
Amigos de la ciencia y la voluptuosidad,
Indagan el silencio y el horror de lo oscuro.
Seguirían del Erebo el fúnebre conjuro
Si algún amo pudiera vencer su vanidad.
Adoptan mientras duermen las nobles posiciones
De las pétreas esfinges que en la arena desierta
Sueñan el sueño insomne de quien nunca despierta.
En sus flancos fecundos duermen constelaciones.
Y partículas de oro, haces de magia incierta,
Encienden sus pupilas con místicas visiones.
