los límites del corazón

Dicen que una mujer enamorada (y un hombre, claro, pero yo hablo desde mi perceptiva) es capaz de hacer cualquier cosa por el ser amado. Lo que sea. Desde lo más difícil y rompedor para su estilo de vida y forma de pensar, hasta las cosas más sencillas y cotidianas, como acompañarlo en sus aficiones deportivas, musicales y su afección por la peores películas de acción que haya conocido el celuloide. Para algunas mujeres, en el concepto "lo que sea" entran cuestiones como hacerle de comer, tenderle su cama o recoger la ropa sucia que su amorcito dejó tirada en el piso del baño. Dicen. Claro que cada quien tendrá establecidos sus límites de lo que es hacer cualquier cosa por el amado. Bien lo dijo Blaise Pascal: el corazón atiende razones que la razón ignora. Pero suponiendo que usted está enamorada de un fanático indómito del futbol (o usted es el enamorado de una futbolera de hueso colorado... se dan casos), deporte que a usted le excita tanto... como mirar por TV el apareamiento de osos polares; al punto tal de martirio, que le parece mucho más divertido hacerle de comer o recoger su ropa sucia... antes que asistir a ver un encuentro de fut el domingo a mediodía. Parece tan simple decir NO; cuestión de responderle al dueño de su corazoncito:

“Mi rey (o mi reina) el futbol es uno de los 50 millones de temas de este mundo que me son completamente inclusive, así que no me pidas que te demuestre mi amor chutándome un encuentro futbolístico, porque eso no sería demostración de amor… sino una prueba de sacrificio”.

En realidad nada de malo tendría responderle así. La cuestión es que -se supone- la convivencia en pareja incluye este tipo de negociaciones (no quiero llamarlos concesiones porque luego se hieren sensibilidades). Ddebe tener su encanto ser fan, aficionado incondicional de algún equipo y jugador de futbol. Eso me digo cada domingo, al ver pasar a mis vecinos ataviados con la camiseta de su equipo de futbol favorito. Cuando los veo tan entusiasmados, me digo que es una lástima que algunas carezcamos de tal sensibilidad o desprendimiento para gastar nuestros afanas en vitorear -y dejar medio hígado mientras le tiramos bronca a los de la porra del equipo rival- a 22 hombres que corren tras un balón en un campo de futbol. Claro, siempre habrá días más terribles que los domingos de futbol... los lunes de futbol americano. La diferencia entre ambos, yo, que ignoro las reglas y maravillas de ambos deportes, la reduzco a su mínima expresión: en el futbol cabe la posibilidad de que con sólo ver unos minutos de la liga italiana, una disfrute la contemplación de la mítica belleza de los hombres italianos. En cambio en el futbol americano, los jugadores van ataviados de tal forma que no sólo es imposible verles el rostro, sino también constatar si esa musculatura tan apabullante es toda suya o sólo se trata de un mero camuflaje. Recuerdo la penuria de un super bowl. Oh my god: casi cinco horas que se me hicieron como 24! Qué horror de aburrimiento. Ya no sabía si sentarme, pararme, correr, bostezar descaradamente o qué. Y mientras yo me desgañitaba para medio disimular mi hartazgo, el susodicho parecía abducido por las jugadas repetidas hasta el cansancio en la TV. Ni siquiera el concierto roquero del medio tiempo, logró sacarlo de sus elucubraciones sobre las jugadas que el equipo de sus amores debería intentar si quería coronarse. Después de ese penoso día, decidí dejar la pena en el congelador… y nunca más volví a chutarme semejante suplicio.

Pero estos son los temas leves. Hay cosas mucho más profundas e importantes, merced a las cuales uno acaba, incluso, modificando su manera de pensar y ver la vida… hasta límites inimaginables. Aunque al final, creo, siempre llega a descubrirse el límite después del cual ya no se está dispuesta a aguantar… por mucho que se ame. Ahorita recordé el límite del amor de un personaje femenino de una divertida -aunque en el fondo es un drama- novela llamada La Hescritora, así con h. Historia en la que (h)amor también se escribe con h dada su imperfección. Y en donde la protagonista profesa un amor ciego hacia su pareja: un vaquetón mujeriego que se siente mejor de lo que en realidad es y a quien ella cumple todos sus caprichos y antojos: desde lavarle su ropa hasta lo que sea. Así por años. De todo le tolera como si no tuviera límite… hasta que una noche él le confiesa, un poco forzado, su infidelidad. Y es entonces, en medio del dolor que tan repentino descubrimiento le causa, cuando ella descubre su propio límite de aguante: en plena cena romántica (que ella iba a pagar), durante la cual lo había sorprendido con el obsequio de una costosísima estilográfica de plata, porque él también pretendía convertirse en (h)escritor. Antes de abandonarlo en el restaurante, aguantándose las lágrimas más de rabia que de dolor, la hescritora tiene la suficiente lucidez para arrancarle de las manos la costosa pieza de escritura francesa que acaba de regalarle. Está dolida, casi no puede contener la explosión de llanto que ya siente venir, pero esa joya le costó demasiado dinero... como para dejársela a ese mal agradecido... 

Y hablando amores ilimitados, llegó el plazo para mi publicación mensual en el blog colectivo Escribidores y Literaturos: aquí la liga a mi relato por si todavía les quedan ánimos de seguir leyéndome: etapa superior

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imagen:  Le baiser, Aguguste Rodin.

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