erotismo plástico

"Podemos decir del erotismo que es la aprobación de la vida hasta en la muerte." Georges Bataille El erotismo, p. 15.

Apenas recuerdo fragmentos de aquella noche, las imágenes se vuelven difusas a causa de las luces bajas, el humo, el ruido y mi propio estado de ánimo. Aún ahora me pregunto cómo fue que me dejé convencer para asistir a esa reunión, conociéndome como me conozco y siendo como soy. Supongo que lo hice porque me sentí comprometida o quizá fue a causa de mi incapacidad para decir no sin sentirme culpable. Da igual, el punto es que me veo ahí como parte de un nutrido grupo de mujeres, cuyas edades van de los veintitantos hasta los sesenta y  varios. Juntas pero no revueltas; aparecen conformando diversos grupos, unos más grandes que otros; están ahí por motivos particulares distintos, con el común denominador del festejo "liberador"... todas buscan soltarse el pelo esa noche de viernes. El grupo en el que estoy no es la excepción, festejamos a una de nosotras, a la prima que en breve dejará atrás la soltería. 

No logro precisar todos los detalles de lo ocurrido durante las cuatro horas que permanecimos en ese sitio -desde la diez de la noche  hasta las dos de la madrugada-, sin embargo, aún siguen retumbando en mis oídos los gritos, casi aullidos, de algunas de esas mujeres. Curiosamente, son las mayores las más entusiastas, como si la premisa fuera: a mayor edad, mayor exaltación de los ánimos y también, mayor permisividad. Una mujer que debe rondar las seis décadas, grita, desabotona su blusa y se contonea con el ardor y desparpajo que uno imaginaría a los veinte. La veo a ella y me veo a mí y por unos instantes casi me siento su abuela... así de ausente está mi emoción.

La conmoción de esas mujeres la provoca un grupo de hombres jóvenes, quienes desde el escenario les lanzan miradas falsamente prometedoras, mientras bailotean con movimientos más afectados que sensuales; mirando sus lances dancísticos, es inevitable no pensar en esos grupos juveniles que medio cantan y medio bailan coreografías robotizadas. Pero eso a nadie parece importarle, pues ellos muestran, ofrecen, su torso y parte de su derrière al desnudo, consiguiendo disparar la libido de las damas ahí reunidas. A cada nuevo giro de ellos, las mujeres elevan la intensidad de sus alaridos y por momentos, sus aullidos se confunden con sus propios gritos exaltando la semidesnudez de los cuerpos masculinos. 

De pronto, la música cesa pero ellos no dejan de moverse, siguen ahí ensayando su coreografía; dan la espalda a las féminas, inclinándose levemente para que esa parte donde la espalda pierde su elegante nombre se eleve lo más posible, quedando expuesta casi en su totalidad, a manera de despedida y como  último disparador del deseo femenino. Algo me distrae y pierdo un poco el hilo de la acción, pero cuando me doy cuenta, la misma mujer de las seis décadas está en el escenario besando a uno de los bailarines, quien dócilmente se deja palpar por las ávidas manos de la mujer; a cada contacto de los dedos femeninos, él responde con movimientos que aparentan languidez y sensualidad; ella luce exultante, hasta que su fiesta concluye abruptamente una vez que él considera que por la propina recibida, ya estuvo bueno de caricias y gemiditos; se despide de la mujer y abandona el escenario provocando chiflidos, alaridos y uno que otro reclamo. 

La mujer baja con la plenitud reflejada en el rostro. Todas le aplauden y algunas la miran con expresión de admiración y envidia. Yo las miro a todas ellas con una expresión que no puedo ver, pero que, a juzgar por la mirada desaprobatoria de la prima casadera, debe ser de pasmo. Y es la misma prima quien me saca de mis elucubraciones, con una llamada de atención: "si te hubieras tomado unos tragos, estarías igual de feliz que ella."  Yo la escucho y no puedo evitar preguntarme si tendré algún desarreglo interno, pues al parecer soy la única que no le encontró gracia al espectáculo recién terminado, menos que haya experimentado alguna variación en los índices de su energía psicosexual... pero algo me dice que no se debe a la falta de alcohol.

"¿El lenguaje más erótico de un cuerpo no está acaso allí donde la vestimenta se abre? En la perversión (que es el régimen del placer textual) no hay zonas erógenas; es la intermitencia, como bien lo ha dicho el psicoanálisis, la que es erótica: la de la piel que centellea entre dos piezas (el pantalón y el pulóver), entre dos bordes (la camisa entreabierta, el guante y la manga); es ese centelleo el que seduce, o mejor: la puesta en escena de una aparición-desaparición." Roland Barthes.

Imagen: obra de la artista ucraniana Zinaida Serebriakova -