historias de lecturas

Leer es un placer; un refugio para la ensoñación; el acompañante ideal para nuestra soledad; la forma más fácil de desarrollar la imaginación, pues nos permite acceder a mundos, historias y seres inimaginables y lejanos. Cada quien tendrá su muy personal percepción sobre lo que significa leer; así como un lugar especial en su memoria afectiva, para sus lecturas favoritas y quizá hasta para lo primero que leyó o de cómo se inició su gusto por la lectura. El mió empezó aún antes de saber leer.

De niña vivía con mi abuela paterna y una de las hermanas de mi padre acostumbraba leerle novelas por entregas. Como yo era muy apegada a mi abuela -amén de curiosita y algo metiche-, me sentaba cada noche a los pies de su cama para escuchar el desarrollo de las angustias de La Madre, los sufrimientos y remordimientos de Raskolnikov, las desventuras amorosas de Ana Karenina y de Yuri y Lara en Dr. Zhivago. Nunca supe por qué razón les gustaban tanto las tragedias de los novelistas rusos; pero así era. Claro que también combiné mis sufrimientos revolucionarios y románticos con mis miedos, pues algunas noches nuestros acompañantes fueron los aterradores cuentos de Edbar Allan Poe. Así que de tanto de escuchar a mi tía -su bella voz y adecuada entonación, hacían gratísimo escuchar sus lecturas-, yo anhelaba aprender a leer; tanto para conocer otro tipo de historias, como porque a veces la hora de lectura se efectuaba muy tarde y me mandaban a la cama... sin haber escuchado cómo continuaba la historia. [Mi abuela era una mujer extraña, si bien conservadora como toda mujer de provincia, al mismo tiempo era permisiva en muchos aspectos, incluido el religioso -no me obligó a hacer la primera comunión- y pese a creer que yo no entendería las trágicas novelas rusas, tampoco me prohibía escucharlas].

Y yo tuve prisa por aprender a leer y gusto por hacerlo, gracias a esas dos mujeres... y a otras, que a lo largo de mi infancia y adolescencia me regalaron libros.

Los mexicanos tenemos el dudoso honor de ostentar uno de los promedios de lectura per cápita más bajos: según datos de la Encuesta Nacional de Lectura 2006, leíamos un promedio de 2.9 libros al año. Nada, si se compara con lo que dicen leer los habitantes de Noruega: un promedio de 18 libros al año. Independientemente de la confiabilidad de las encuestas y de lo reducido de su universo de aplicación, no cabe esperar una realidad diametralmente distinta. Dicen los estudiosos del tema, que el amor a la lectura es como la educación: no se enseña en la escuela, se mama. En la escuela nos dejan tareas de lectura, analizar libros, hacer ensayos al respecto, etc. Pero la obligatoriedad que implica esto, más el poco agrado que ciertos temas nos inspiren, no ayudan a fomentar el gusto por la lectura. Todo lo contrario. Puedo estar equivocada o pensar así basada en experiencia personal, pero creo que mientras la lectura sea vista como obligación, o un mero vehículo demagógico de nuestros gobernantes, México no será nunca Un país de lectores. Y no es que menosprecie esas campañas de promoción a la lectura; por supuesto que no, el metro de Ciudad de México me ha permitido adquirir más de un par de buenos libros a un precio irrisorio. Pero eso no es suficiente. Como tampoco sirven de nada, faraónicas e inútiles obras bibliotecarias construidas con la única intención de pasar a posterirdad. El gusto por la lectura debe fomentarse, pero también sentirse y así convertirse en un placer, una necesidad personal, un gusto, una pasión... que sustituya a esa otra tan nociva: pasar cuatro horas promedio, por habitante y día, frente a la Televisión... creo que ya casi les ganamos a los gringos.

Más candor, imposible. Pero la culpa es de Mafalda, por no darle a Miguelito las instrucciones claras.