Todo fuera como remojar la madeleine en el thé

"No sirve de nada ir a la Luna para descubrir otros mundos, hay que descubrir el mismo mundo con los ojos de otros" Marcel Proust

Se dice que una de las obras fundamentales de literatura universal del Siglo XX -En busca del tiempo perdido-, la debemos, o más bien la debe su autor, a un panecito remojado en thé. Según los estudiosos y expertos en la vida y obra de Marcel Proust, el escritor padecía una crisis de inspiración, encontrándose casi aturdido pues por más que se esforzaba no lograba dar con "ese algo", esa chispa indispensable para iniciar la escritura que tanto por tanto tiempo había perseguido. Y cuentan que fue al saborear ese panecillo remojada en thé cuando de un golpe afloraron a su mente recuerdos, sensaciones, sabores. De pronto, Marcel se transportó a los felices días de infancia en casa de su abuela… desayunando madeleines y thé. Y con esa sensación de bienestar, de dicha infantil libre de ataduras, volvió el espontáneo fluir de la imaginación, su memoria sin diques, poderosa la capacidad de transportarse. Como en un torrente no solo volvieron aquellas mañanas de madeleines y thé, también, pudo revivir aquella sensación extraña y reveladora del primer estremecimiento sensual -producido ante la estrecha cercanía de una niña llamada Gilberta. Un sinfín de recuerdos, imágenes, situaciones, sensaciones, emociones, lugares, etc., que le dieron para recuperar poder de escritura, para reencontrarse con su vocación literaria, patentizándolo en los 7 tomos que componen "À la Recherche du Temps Perdu". Y todo gracias a una pequeña madeleine; tan emblemática, que existe la metáfora de la madeleine proustiana para referirse a cualquier objeto, aroma, etc., que funcione como un disparador de la memoria… involuntaria y autónoma. La búsqueda de Proust concluiría, en el Tomo VII, con El tiempo recobrado.

Pues si por madeleines fuera… cada quien tiene las suyas; yo tengo varias (nomás me falta escribir como Proust… pacata minuta).

Una, los cuernitos remojados en café -unas delicias chiquitas a base de harina de arroz y trigo espolvoreadas con azúcar y canela, que mi abuela horneaba en octubre-noviembre para ofrendar a sus difuntos. Ese sabor, la sensación de ese pan deshaciéndose lentamente en la boca, son únicas. Mi otra madeleine sería el olor y sonido del mar por la tarde noche, en mi niñez durante las vacaciones decembrinas en Acapulco, sentada sobre la arena en Pie de la Cuesta mirando el sol rojizo a punto de perderse en el horizonte. Pero no doy para más. Se me disparan recuerdos, vuelven a mí esos días, emociones, momentos, personas, aromas, calorcitos; el bienestar, la sonrisa de mi abuela o la mirada casi idealista de mi padre, diciéndome que lo mejor que podía hacer era leer y leer para viajar a donde yo quisiera. Si me viene eso y me hace sentir bien, pero al mismo tiempo triste, porque esos días quedaron muy atrás, porque mi abuela ya no está para hacerme cuernitos, porque hace años que no vivo con mi papá ni camino junto a él a la orilla del mar un atardecer invernal y ya no me dice que lo mejor que puedo hacer es leer, leer. Ahora, hablamos por teléfono y lo escucho decir, casi como en un ruego: "ya no leas tanta cosa que te dispara la mente, por eso estás tan loca m'hijita y te cuesta aceptar este jodido mundo"

Y porque yo no soy escritora como Proust.

Quien fuera Proust, si solo de madeleines se tratara, ahorita en lugar de este simplón post, estaría yo iniciando mi obra cumbre, mi propia historia del tiempo recobrado.

Sitios de interés:

En busca del tiempo perdido –

Marcel Proust –

Madeleine -