la venganza de santa...

México, D.F., diciembre 22 de 2011. La mañana de ayer en las inmediaciones de la Alameda Central, elementos de vigilancia de la Delegación Cuauhtémoc encontraron el cadáver de un hombre de aproximadamente 55 años. Quizá su edad fuese inferior, pero los estragos del tiempo habían sido magnificados por una vida de excesos, tal como lo demostró un examen toxicológico aplicado post-mortem. El hombre parecía haber sufrido mucho antes de exhalar su último suspiro. O al menos eso reflejaba la mueca de dolor que no alcanzó a borrarse de su cara con la muerte. La policía informó que el occiso sostenía en su mano derecha una carta de despedida dirigida…

A todos los grinch del mundo...

Primero que nada sepan que su odio estaba bien correspondido.
Y ahora sí… a lo que me truje:

Que les quede bien claro que esta chamba de Santa Claus era tan jodida como ridícula. O qué, ¿acaso piensan que a mí me gustaba usar ese ridículo e incómodo traje rojo? Pues claro que no. Lo odiaba casi tanto como a la navidad y a ustedes, pero ni modo… de algo tenía yo que medio vivir. Sepan también, bola de tontos, que yo fui quien se hartó de ser el viejito bonachón de mejillas rozadas y sonrisa beata, sosteniendo sobre sus piernas a escuincles latosos y malcriados posando para la foto del recuerdo. Me tenían hasta el gorro esos mocosos que parecían tener chinches y nunca paraban de revolotear. Si por lo menos hubiera ganado bien. Pero qué va: a cambio de enfriarme el trasero noche tras noche y de lidiar con chamacos latosos, apenas recibía una miseria. Tanto escuincle alharaquiento, más los ruidos de los coches y el pitar de los vigilantes uniformados terminaban por generarme dolores de cabeza insoportables y aun así, tenía que sonraír a esos bodoques necios que insistían en jalonearme la barba y picotearme la panza mientras se balanceaban una y otra vez sobre mis doloridas piernas… como si yo fuera un sube y baja de lo que hay en el parque. Cuántas veces me quedé con ganas de darles unas buenas nalgadas para que dejaran de fastidiarme. Y cómo no enfadarme, si con los pocos pesos que ganaba durante toda la temporada navideña apenas me alcanzaba para comer cualquier porquería y calentar mis huesos con un licor barato, en lugar de beberme completa la botella de buen coñac como siempre deseé. No saben qué sufrimiento el mío: tener que lidiar con esos niños chillones y moquientos, mientras frente a mí pasaban las antojables nenorras del table dance; a ellas bien que me las hubiera cargado… y sin cobrarles.

Y cómo si todas esas penurias no fueran suficientes, en los últimos años tuve que lidiar con una más: el desprecio. A veces estaba yo en el parque esperando que llegaran clientes y por ahí pasaban jóvenes estudiantes gritándome cosas horribles; diciendo que yo era una imitación barata de la cultura gringa; un ser nefasto que para lo único que servía era para alentar la adoración al consumismo. Pobres imbéciles, como si Santa Claus fuera la única cosa que han impuesto los gringos sobre las costumbres de este país. Ja. Me insultaban mientras se bebían una lata de Coca-Cola y fumaban un Malboro. Puras poses. Sólo porque ahora se mira cool odiarme es que todo mundo pretende hacerlo, pero ya me imagino a todos mis críticos en su infancia: seguro eran de los que junto a sus ridículas cartitas dejaban un vaso de leche con galletas [vaya ñoñez… si hubiesen acostumbrado dejar una botella de Courvoisier... hasta me hubiera alquilado para entregar juguetes a domicilio].

Todos me odiaban, gritándome su desprecio en la cara, demostrándomelo por medio de grafitis amenazantes y promoviéndolo a través de de la Web. Para colmo, este año ya no me contrataron para trabajar durante las mañanas en la juguetería de esa tiendota de Insurgentes Sur. Dijeron que yo estaba algo démodé y que además… ¡no combinaba con la temática de su nueva decoración decembrina! Habrase visto semejante memez. Ahora resulta que yo no combinaba con una decoración navideña. Seguro esos también están en crisis... y no precisamente existencial. En la calle me han insultado, jaloneado y hasta correteado mientras me gritaban "viejo panzón decadente" y me lanzaban latas vacías de Coca Cola. Como si yo no tuviera sentimientos. Pero si los tengo y desprecio me ha hecho sufrir muchísimo en estos últimos tiempos, creando en mí un gran complejo de inferioridad, a tal grado, que esta fría noche me siento como un pobre diablo al que más de uno quisiera ver muerto y al que otros tantos señalan como el máximo símbolo de la hipocresía, la ñoñez y el consumismo.

Querían matarme, borrarme del mapa, acabar con todo lo que represento y de paso, sepultar sus frustraciones infantiles. Pero no les iba a dar ese gusto, así que antes que soportar una humillación más… prefiero largarme yo. Ahí los dejo con sus amarguras y con el berrinche de no haber podido asesinarme: cuando lean esta carta, yo ya estaré bien muerto tras haber ingerido casi un litro de un coctelito preparado a base de metanol y mezclado con un poco de brandy barato... pero envasado en una botella de Courvoisier VSOP.


Al final me salí con la mía…

Que tengan una fría y muy aburrida noche de Navidad,
Santa Claus

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Sólo por no dejar: desconozco —o no lo recuerdo— si una noticia así ha sido publicada en la prensa mexicana. Escribí esto como ejercicio lúdico. [bueno, también porque soy alguito grinch.]

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